El diumenge de fi d'estiu, la mandra de la sobretaula, el pla previst per al capvespre… I el concert de Ruper en Lizoain, però sense entrades. De totes maneres, en qualsevol cas teníem més a perdre anant, per a guanyar; si el concert no era, conèixer el poble, passejar i donar la volta. Però sempre hi ha esperança que el COVID-19 tingui algun ostatge a casa… Ens han permès entrar a l'església, en la part superior, asseguts en el sòl (som joves).

Entra i en l'escenari una guitarra acústica i elèctrica. Simple però elegant. L'oñatiarra ha començat fort a tocar la guitarra “Avui és diumenge…”. Ha obert el concert amb la seva cançó més coneguda (o la segona) i Martin Larralde sempre apareix al final… M'ha agradat. Estàvem immersos en la mateixa calidesa i intimitat que imagineu en imaginar un concert en una petita església d'un petit poble. I he recordat amb una frase de Tatxers, el grup de moda, “L'església del nostre poble, un nou escenari de concerts”. Si fos així en més llocs…

Ruper ens canta a la veritat, als cors, al camí, al vent, al temps i a tots nosaltres. Comenta que a tots els membres de la casa els agradaria una cançó de compostos, però són molts en la família… De moment, ho ha fet al pare de la mare que vivia a Guernica durant la guerra: Elías Ezkurdia. Alguna cosa té aquest músic, no sé dir bé què és, alguna cosa que fa artista. Té la capacitat de tocar un parell de concordes de guitarra entre les frases i frases que expliquen la cançó. No és cantant d'un grup, sinó solista a vegades acompanyat de banda, autèntic solista. Plena tranquil·lament el tablado només amb veu i guitarra.

També ha donat una cançó que parla especialment de la seva època, de la seva bellesa. Explica que no creu que ningú pugui fer res fora de la seva època, però que aquesta cançó és especialment de la seva època. “Els meus ulls no tenen ganes d'abocar llàgrimes” i una corona gegant ha conquistat l'església de Lizoain. El clímax del concert, sens dubte. La intensitat ha disminuït després, però no ha empitjorat per això. Sembla que no està bé prop del cel per a anar amb assossec. Avui he après que aquesta última és la paraula traduïda de Dionís Cañas, un poeta nord-americà que va viure durant anys a Ciudad Real.

Ordorika ha estat breu, correcta i elegant, i no esperàvem menys. “Com deien els trikitilaris, crida'ns de nou perquè vindré”. Nosaltres també tornarem (amb l'entrada avançada). Tanca amb el més conegut, com no, cuida del que vols i del que odies. No sé si a Ciudad Real i Amèrica del Nord, però està bé sota els núvols de Lizoain, sobre els esbarzers i prop del cel.